EL MANTERO SENEGALES

He oído en un “ breve” de esos que a veces dicen los telediarios así como de pasada una noticia  que me ha impactado . La víspera  de la Tomatina de Bunyol,  al  parecer " un grupo de jóvenes”  arrojó desde un puente de más de 6 metros de altura a un “mantero senegalés” que hoy, casi una semana después abandonaba la UVI recuperándose de sus graves heridas.

Con la prevención con la que hay que tomar las noticias  hasta que se confirman, esta al parecer lo está a falta de la detención de los autores ; me pregunto que clase de persona hay que ser para amparados en la oscuridad, en el cobijo del grupo, o adormecido por el alcohol divertirse con el dolor ajeno  y ser  capaz de llegar a esa clase de crueldad.

Probablemente unos nenes  que habían ido a divertirse a la Tomatina, jóvenes que casi con total seguridad llevaban encima más dinero  de lo que el joven senegales  habrá visto en toda su vida, no tenían suficiente con tomar una copa, bailar o tirar tomates, debían demostrar su hombría frente a quien  casi con la misma edad que ellos en su vida no habrá hecho otra cosa que malvivir,  buscarse la vida para emigrar  en pos de una oportunidad ,volver a malvivir y trabajar de sol a sol como un esclavo para mantenerse él y a su familia.. 

Puedo perdonar  algunas de las tonterías que en relación a los inmigrantes se dicen  a diario , como lo de que traen enfermedades, que quitan el trabajo a los españoles , que abusan de la sanidad , porque algunas personas lo dicen desde la ignorancia o desde la manipulación a la que son sometidas, pero si este caso se confirma  habrá que  clamar Justicia, hacer que caiga todo el peso de la Ley sobre estas alimañas,  que en su entorno conozcan la clase de depravados y  malnacidos  que son y  abandonar toda la corrección política para decirles que desde aquí les deseo  que todo el dolor que infligieron a  otro ser humano  ( los valientes) a lo largo de la vida  les sea devuelto por quintuplicado, y para recordarles que yo, les maldigo.

“ Hijos de Satanás , ojalá existiera un infierno y os pudrierais en él ...”

Fabiola Rodriguez

INEVITABLE MUERTE

Vivimos cada vez más años, superamos enfermedades que hasta hace muy poco tiempo  causaban gran mortandad, los avances que  actualmente vive  la cirugía  hace solo dos décadas hubieran parecido ciencia ficción. Pero morimos .

      La sociedad que venera la juventud , la belleza ,el éxito , la sociedad de la prisa, del dinero, la que lidera avances en diseño, moda ,tecnología ,ha elegido vivir de espaldas a la muerte . Pero morimos.

      Empeñados en esconder lo que no  gusta , nuestra sociedad vive tratando de  ignorar   la muerte, la oculta, evita mostrarla ,  para así  no tener que enfrentarse a ella .

     Pero ella camina a diario a nuestro lado , nos acompaña siempre, nos roza, y aunque la esquivamos con frecuencia, permanece agazapada hasta que decide de repente hacerse visible. A veces sutilmente , se fija en alguien de edad avanzada y  se nos presenta  disfrazada de una  cierta naturalidad, otras  manifiesta su crueldad de un modo escandaloso para recordarnos que está ahí , cierta, irremediable, segura  y  aparece en forma de catástrofe en las noticias  ,con cifras  de 1500 muertos anuales por accidente de tráfico, 70 mujeres asesinadas en un año,, miles de muertos por un tsunami o un terremoto en tal o cual sitio,.

Así, se asoma a nuestra vida de un modo obsceno , pero como  lo hace a través de una pantalla , esa  misma en la que aparecen tantas noticias flor de un día,  no nos impacta en proporción a su magnitud, porque estamos vacunados contra la tragedia catódica, la muerte  casi virtual  de individuos que no conocemos,  nos afecta  un poco, le dedicamos  unos segundos...

       Que pena!,...si es que no sé donde vamos a llegar...

       Si es que no hay justicia.....

       Segundos, minutos ,  ya podemos pasar a otra cosa,

     Y de pronto un día , en lo cotidiano, en las cosas banales, trabajo, colegio, nos roza con su mano huesuda, es un roce con forma de zarpazo con nombre de alguien cercano ,padre, hijo, compañera, amiga, conocido y entonces surge el desconcierto , la sorpresa, nuestra nula falta de preparación para algo que va tan ligado a la vida...

     Pero ...como es posible?... !! exclamamos...

     Posible?... Vamos!..y sin ninguna excusa, pocas cosas habrán más posibles , más seguras....

    

    Pero ….si lo vi ayer mismo, ..

    Claro,  es que la gente hasta que muere realiza actividades cotidianas y sale y entra y pasea y te la cruzas en la vida .

     Pero... si no estaba enfermo...

     Un infarto dices? ..Si ni siquiera fumaba,

     Un accidente, ?... pero ..

     Perplejidad, desconcierto,...

     Pero la muerte siempre encuentra la excusa , porque aunque la ignoremos está ahí  acompañando a su alter ego, la vida.

      La sorpresa alcanza su máxima expresión cuando  mira a  una persona joven ,  deportista ,famoso,  entonces  nuestro asombro llega a sus más altas cotas..

       Pero ...y los reconocimientos?

      Como no se han dado cuenta?..

      Pero si.. .

       Se recaban testimonios de expertos , los grandes gurús de la comunicación realizan programas especiales intentando explicar lo  inexplicable , tratando de hallar  una justificación  que   no se puede encontrar  ,sin querer asumir que  morimos, buscando culpables , como si la muerte necesitara aliarse con alguien para actuar.

      Los que la vivimos un poco más de cerca porque  en nuestro trabajo la vemos a menudo,  porque nuestro día a día es una batalla que intenta cercarla y alejarla,   la conocemos y la respetamos.

     Sabemos que aunque se trate de un joven, de una intervención banal, de un procedimiento cotidiano,  puede manifestarse, porque siempre hay algo que escapa a nuestro control, porque siempre cabe el azar ,porque siempre hay un resquicio para ella .

     Hay una impresión general de que los médicos estamos acostumbrados a la muerte , al menos eso nos dicen,

   " Usted..como está acostumbrada.."

    

  En nuestra cultura, la muerte  viaja asociada al dolor y al sufrimiento, Alguien  puede estar  preparado para eso? Alguien puede acostumbrarse ?

     No recuerdo  que en mis años de formación  nadie me preparara para afrontar la muerte. Es curioso, a lo largo del desarrollo profesional  manejas cada vez más  situaciones  para las que no te han preparado, a las que aprendes a enfrentarte según como van viniendo y para las que vas desarrollando mecanismos  de actuación.

Tus mecanismos,  los que tú aprendes.

Son situaciones que no aparecen en las guías ni en los algoritmos clínicos, que poco tienen que ver con procedimientos y dosis, y que se manejan desde nuestra parte emocional  en un contexto de trabajo que se desarrolla rápido y dependiendo mucho de la persona que tenemos enfrente.

 Nos dotamos cada vez más de  instrumentos para aliviar el dolor , porque éste es físico, la ciencia pone a nuestro alcance herramientas  para vencerlo. A ellas nos agarramos .

     Pero no hay tantas posibilidades ,ni aprendemos tantos recursos para el alivio del sufrimiento , porque éste no está delimitado, no tiene escalas, se abre paso por todos los resquicios escapa de una localización anatómica y se incrusta profundamente en  nuestro interior haciéndose  inabarcable  .

     Y por supuesto nadie nos enseña a encarar la muerte, cada uno de nosotros vamos a lo largo de nuestro ejercicio  desarrollando recursos y actitudes para afrontarla

      No , no estamos  acostumbrados, porque se nos prepara  para combatirla, porque amamos la vida , pero establecemos la distancia necesaria para que no nos afecte, aprendiendo día a día a manejar la situación según  la persona que tenemos enfrente., según su disponibilidad a escucharnos a solicitar nuestra información, según su capacidad para encararla.,sabiendo que cada vez es más posible que alarguemos la vida , que  paliemos el dolor y aliviemos el sufrimiento ,  luchando para alejarla  , para someterla  una y otra vez,  pero sin perderle la cara, sin olvidar  que nuestra victoria siempre es parcial ,una batalla, asumiendo  que tenemos que estar siempre preparados   para que sea ella la que  gane  al   final....la inevitable  muerte....

Fabiola Rodriguez

ORGULLO DE MARCA

Los que vieran la ceremonia inaugural de los JJ.OO de Londres se encontraron ante un  magnifico espectáculo típicamente británico .

Gran Bretaña uno de los socios fundadores  de lo que hoy llamamos ( no sé muy bien por qué) Unión Europea , el país que siempre perteneció a este club  pero con sus condiciones ha  querido dejar claro ante el mundo su individualidad como  nación, recordarle sus valores.

La representación de Boyle escenificó un recorrido histórico por la vida del país entre campiñas, revolución industrial, grandes guerras. Imagino que a cada cual le impresionaría algún momento del espectáculo, a  mi me emocionó especialmente ver en una ceremonia inaugural de las Olimpiadas un homenaje al NHS (Servicio Nacional de Salud  Británico) , que pese a los últimos recortes sufridos  sigue siendo una referencia en el mundo. Sorprende ver como  sin renunciar al entretenimiento un país es capaz de mostrar con orgullo las cosas que considera lo hicieron y lo mantienen grande.

Entre música ,efectos luminosos especiales, y caras conocidas la ceremonia alcanzó altos niveles de calidad y sirvió para lo que suelen servir este tipo de actos , promocionar al país que acoge los juegos y a la ciudad que los organiza, hacerse ver y notar en un mundo globalizado. En definitiva se trata de publicitar un servicio o un producto en el mercado,  crear una marca.

Nadie para eso como los británicos.  Recordemos un poco la ceremonia, Kenneth Brannagh recitando a Shakespeare, niños  cantando el “ Dios salve a la reina”,sonidos de "Tubular Bells" comandados por  Mike Olfield, la Rowling leyendo párrafos de Peter Pan,  R. Atkinson haciendo su parodia bajo los acordes de  “Carros de fuego”, el despliegue de una gigantesca bandera que casi cubría el Estadio Olímpico; todo al servicio de lo que se pretende ,  crear un signo distintivo , potenciar la marca.

Cuando una marca es muy conocida en el mercado, cuando está consolidada  y con valor adquiere el llamado  “reconocimiento de marca  “

Reconocimiento de marca es ver a Daniel Craig, el hombre al que mejor le sienta un smoking, con  paso entre atlético y pausado dirigiéndose a Buckingham Palace  para recoger a Isabel II , su  graciosa Majestad , a la que lleva sirviendo años con fidelidad inquebrantable desde ese Servicio Secreto que ha popularizado en el mundo . Ver a la reina  con sus perros en sus despacho privado  recibir la visita de 007  observar como la escolta dos pasos detrás de ella por el pasillo para acompañarla  en un viaje en helicóptero  a escenificar su salto en paracaídas  al Estadio Olímpico es una de las campañas publicitarias  más brillantes sobre una Marca –País que pueden hacerse.

 Hay a quien le parece extraño que  la soberana se prestara  a interpretarse a si misma en esta puesta en escena, pero no lo es tanto ;en primer lugar no creo que la reina , como cualquier mujer  sea capaz de negarle nada a Daniel Craig y en segundo, ella misma es consciente de su reconocimiento como marca..

En el tiempo que duró la ceremonia ante un mundo que esperaba ver desfilar a sus atletas los británicos sin renunciar al entretenimiento fueron capaces de comunicar  a sus potenciales consumidores  la identidad  de su producto.

Da cierta envidia , no nos engañemos, al fin y al cabo y desde que el mundo es mundo o se inventó como tal ,las relaciones entre países se basan en el comercio  y se miden en dinero y a más y mejor comercio más dinero para negociar y a más y mejor  negocio mejor posición en el mundo  para opinar en los foros donde se dirimen  las decisiones importantes, las que hacen que tengamos más o menos poder ante la ONU o la UNESCO o la OMS o el BCE  o cualquiera de los que nos organizan o nos prestan, que al fin y al cabo es lo mismo.

Dicen los entendidos que la meta a la que aspira cualquier compañía  en el reconocimiento de marca es a la identificación del producto sin necesidad de que tenga que aparecer  el nombre de la compañía.

Pues los británicos lo han conseguido, lo han hecho desde siempre pero el otro día volvieron a demostrarlo , solo necesitan sacar  su marca en  la forma que quieran , como objeto inanimado; bandera, himno o bajo formato humano ;  la Reina , Mr. Bean, Sir Paul Mac Cartney, Sir David Beckham, K .Branagh, para saber  de que país se está hablando, para dejar claro la identidad de marca.

 Mientras  todo esto pasaba , en  este mundo que a diario nos bombardea  con noticias que se cruzan leí que ha sido creado en España un nuevo organismo “Alto comisionado para la marca España” que  tras ese nombre tan rimbombante  esconde el objetivo de poner en valor la marca del país .

Yo por la parte que me toca aunque solo sea la egoísta de pagarlo con mis impuestos  le deseo suerte, la va a necesitar , porque aquí no le va a ser fácil buscar  símbolos inanimados que  hablen de marca , la bandera suele  ondearse orgullosa solo  si gana la Roja, en actos oficiales hay que ser exquisito para no herir la sensibilidad  de sus hermanas pequeñas las “ autonomicas”, el himno tampoco lo tiene fácil hay incluso sesiones del Parlamento dedicadas a  debatir lo democrático que es pitarlo o no en una final deportiva , no están las cosas como para sacar a pasear al Rey, tampoco será fácil encontrar personajes dentro del mundo cultural o artístico que puedan representar la marca España sin llevar asociado el marchamo de “pepero” , “sociata” , nacionalista o españolista. No, no lo tendrá fácil el Alto comisionado porque intentar vender un producto que todavía no ha consolidado  la marca ni dentro de su casa  es una tarea imposible.

Yo imaginaba en  una “imposible parodia” a la Reina británica en sus aposentos reales recibiendo la visita de su secretario :

       -    Majestad, ha llegado el  “Alto comisionado para la marca España”

-         Se refiere usted al nuevo embajador?

-         No Majestad, el embajador sigue siendo el mismo, es un señor que al parecer     tiene  la misión de  promocionar España en el extranjero....

Entonces la reina se acomodará los lentes, acariciará a sus perros y pensará  en un inglés shakesperiano   “ Oh my God !  Spain is different “

Fabiola Rodriguez

GALO Y SU MADRE

Corrían aires de los  80 . Mientras Reagan  era elegido Presidente de USA , España entraba en la OTAN e IBM lanzaba al mundo su primera computadora, yo apuraba mis últimos años de  formación médica en  Valencia , Galo  iniciaba su  huida - nueva vida  en las Ramblas y  su madre lo añoraba allá en su pueblo.

 La  OMS daba por erradicada  la viruela y con  el desarrollo de los antibióticos la sensación de  control sobre los procesos infecciosos  se había instalado en la mayoría de una sociedad que de pronto  fue golpeada  con el anuncio de una enfermedad de causa desconocida, que en esos años solo insinuaba lo que en poco tiempo iba a llegar a ser .

En 1981 la comunidad científica publica el primer caso  de una patología a la que llama Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida (SIDA)   Fuera de la comunidad científica , esto no preocupó mucho , pues  ya habían dejado claro los medios de comunicación que afectaba  principalmente a los homosexuales.

Con esa sensación tan humana de “esto no va conmigo” la mayoría de la gente archivó esa información en la cabeza en el lugar que ocupan las cosas de  “ a mi no me importa” y siguió con su vida.

En la Facultad de  Medicina yo seguía mi programa  académico, creo recordar una mención superficial al SIDA ,que no duró ni siquiera cinco minutos . Por su parte Galo llevaba ya un tiempo buscándose la vida en las Ramblas como buenamente puede quien había salido de su pueblo con poco más de 5000 mil pesetas y sabiendo que no  quería volver. La madre de Galo apenas sabía donde estaban las Ramblas, mucho menos San Francisco donde a diario moría  alguna persona de la  enfermedad ahora llamada “rosa” en un alarde de ingenio sin precedentes  por parte de la prensa internacional. Para ella se iniciaba  una época de caminar por el pueblo más sola de lo habitual, el oído  poco afinado para  no escuchar los murmullos y comentarios de la gente  y vivir el calvario personal de haber sido señalada en la comunidad  como la madre de alguien distinto , de alguien  que harto de ser el diferente  había optado por declararse “ el maricón oficial “ de la localidad el mismo día que había decidido abandonarla.

En 1983  un actor guapo , galán por excelencia y símbolo de masculinidad  declara públicamente que está enfermo de SIDA , y confiesa su homosexualidad  haciendo girar la atención mundial  curiosamente más hacia lo segundo que a lo primero pero consiguiendo que la comunidad internacional  preste atención a esta enfermedad  que ya mataba a diario a miles de personas , y contagiaba a millones .

Yo acababa mis estudios de licenciatura  en Medicina sin saber más de la nueva enfermedad que lo que decían los medios de comunicación.

Galo  tras unos años de penurias había conseguido una cierta estabilidad  económica trabajando en un nigth-club , de  “relaciones públicas”, como a él le gustaba aclarar , se había acostumbrado a pasar desapercibido ,a vivir como le gustaba, y por primera vez tenía pareja estable.. Su madre  también se había acostumbrado a los comentarios que a lo largo de estos años habían ido cesando ,sustituidos por nuevos rumores .

Diez años más tarde de estos sucesos,   Robert Gallo y Luc  Montaigner,no sin  polémica,  ya habían  puesto nombre  a un retrovirus (VIH)  como culpable  de una enfermedad ya desvinculada del colectivo homosexual y asociada a ciertas prácticas de riesgo .El número de afectados y muertos crecía y mientras la comunidad científica  investigaba  soluciones que controlaran la  nueva epidemia,  la comunidad internacional  intentaba luchar contra algo todavía mas difícil de lograr, acabar con el estigma de plaga que el SIDA tuvo durante muchos años y que provocaba la exclusión social.

Fue en este contexto cuando conocí a Galo . Acababa de volver a su casa, la  que abandonó hacía 14 años , único lugar del mundo que le ofrecía refugio para apurar los pocos días de vida que le quedaban . Su madre, la que le añoró cada segundo  había removido cielo y tierra para conseguir su traslado desde un hospital de  Barcelona , tramitado ambulancias, adecuado su cuarto y gastado  dinero en  adaptar  la cama,  el lavabo ; en definitiva  adecuar una estancia de enfermo terminal.

Cuando me llamó  para hacerle una visita leí varias veces el informe para familiarizarme un poco con la enfermedad de aquel hombre joven  para el que solicitaban mis servicios .El desconcierto que en esa época el SIDA  provocaba incluso entre los profesionales no fue nada comparado a la cara que  debí poner cuando vi a Galo en la cama  que luego me dijo llamaba “ su agonía”.

-Madre, enséñale a la doctora una foto mía de antes, para que vea el “maricón tan guapo que  yo era”

- “No le haga usted caso, decía la madre, desde que está así tiene un humor  extraño y está siempre provocando.....No digas esas cosas “...

 Me fijé en el aspecto de la habitación ,sobria, limpia ,casi de hospital ,me acerqué a su cama, hojee el informe, intenté comprender que puede pasar en un cuerpo humano para  que un hombre de  36 años acabe convertido en la imagen que yacía en esa cama, un acumulo de  huesos  que no pesaría ni 40 kilos, envuelto en una piel amarillenta, limitado por unos pies de camposanto y una  cabeza con más pinta de calavera que otra cosa en la que sobresalían los ojos,.esos  enormes ojos negros que desafiaban al mundo como dos faros, con más furia y rabia que fuerza ...

Muchas  veces volví a casa de Galo, visitas paliativas en una época en la que la única sensación que quedaba en los que veíamos a enfermos  de SIDA era la  de estar allí sin poder hacer casi nada y la de observar como se vivía entonces una enfermedad que no se parecía en  nada a lo que conocíamos ni clínica ni socialmente.

Nunca vi en esa casa a nadie que no fuera Galo y su madre. Los días en los que el dolor, la fatiga o la fiebre se lo permitían  Galo tenía una conversación divertida con anécdotas que arrancaban  nuestra risa, casi todas relacionadas con su trabajo en aquel nigth-club en el que insistía una y otra vez  “yo era relaciones públicas”, mientras relataba mil cotilleos de  la burguesía y el famoseo de  la Barcelona de la época .

“Si yo os contara , decía , la cantidad de locazas de tanga y tacón  que venían al club y al día siguiente exhibían su doble moral en misa con golpes de pecho mientras despotricaban contra  los  pervertidos , como les gustaba llamarnos”.

Así día a día fui aprendiendo cosas de una enfermedad para la que ni los profesionales estábamos preparados, y conocí desde cerca el ostracismo y la marginación  que significaba , supe como Galo había  abandonado su pueblo harto de disimular  entre sus paisanos y de aguantar las burlas de los que un día creyó sus amigos,  intenté comprender el miedo y  la inseguridad de dejar tu casa para vivir en una ciudad donde a nadie conoces  sabiendo que has de buscarte la vida de cualquier manera porque  bajo ningún concepto puedes permitirte volver atrás , la dificultad para  encontrar un trabajo, lo que se podía .. ..“ya sabes  no era fácil , sin formación no te admitían en muchos sitios”; la tranquilidad de tener por fin un hogar , un techo, una pareja ,”y cuando ya te has hecho a tu vida cuando crees que ya has pasado bastante cuando casi estás a punto de dejar el resentimiento atrás contra todos los que te han marginado recibir el mazazo de una enfermedad con estigma de bíblica, ¡lo que nos faltaba!, y ver morir a la persona de la que estás enamorado y unir al dolor profundo de la perdida la rabia de pensar que a lo mejor te ha contagiado y que enfermarás, y no poder llorarle a gusto  porque de nuevo se incrusta en tu piel  la culpa, esa que siempre había viajado contigo desde pequeño , la que creías que ya habías superado , pero ahí está otra vez para decir que te siguen viendo distinto, diferente, y ahora además peligroso.”

Estos raptos de furia  a los que Galo se entregaba a veces servían para  agotar las escasa fuerzas que le quedaban,  y para que su madre que permanecía siempre cerca de  la cama, al margen de nuestra conversación se acercara con una toalla  mojada para refrescarle la frente, los  brazos, el cuerpo, conformando una imagen que  semejaba una Piedad.

Cuando se quedaba tranquilo, relajaba la respiración y cerraba los ojos , la madre me acompañaba hacia la salida , y en su parquedad de palabras  me preguntaba: “¿Vendrá usted mañana?”

Muchas son las cosas que a veces  recuerdo de mis conversaciones con Galo, muchas las situaciones que me impresionaron. Sus cambios de humor según le atenazaba más o menos la fiebre, la expresión de su dolor desesperanza, su ira y su miedo,  la consunción extrema de su cuerpo. Me sorprendía ver a su madre como cada día entregada a su hijo adquiría más fuerza para  resistir, como ya me recibía mirándome a los ojos sin la sensación de vergüenza que noté en ella las primeras veces, como incluso se reía  con algunas  anécdotas que Galo contaba .

 Un día cuando me marchaba me sorprendió con una foto.” Mírelo! lleva razón cuando él lo dice, mire que hombre más guapo!”

“Lo peor de esta enfermedad es que no solo te mata,  te destruye  entero... a ti y a lo que te rodea, mírelo! ahí solo como un apestado , como si mereciera un castigo .Un concepto de   moralidad miserable nos robó a mi hijo y a mí los pocos años de vida que pudimos estar juntos, nunca  lo perdonaré...”

Algunas veces me detenía en la puerta cuando me marchaba , aferrándose un poco a la esperanza , “Se sabe algo de algún tratamiento nuevo?  “..

Dos meses después moría Galo ....

“ Si alguna vez , se descubre alguna vacuna, algún tratamiento, acuérdese de mi diga que esto no solo afecta a famosos...”

En nuestra sociedad  hoy el SIDA ya no es sinónimo de muerte. La terapia antiretroviral ha frenado la mortalidad y aumentado la supervivencia .

Comunidades científicas, gobiernos y asociaciones de afectados han conseguido  sensibilizar a la población y quitar el estigma de castigo que imponía  esta enfermedad  sobre los afectados.

Suelo recordar a Galo  cada vez que oigo alguna noticia sobre el SIDA, si doy alguna charla a jóvenes sobre enfermedades de transmisión sexual,  o cuando veo algún paciente seropositivo que ha conseguido con el tratamiento llevar una vida casi normal .Hace pocos días lo recordé de un modo especial porque  un compañero de su localidad me llamó para  darme la noticia....

“¿Sabes? Ha muerto Luisa, la madre de Galo ...me pareció que querrías saberlo..

Pues sí, quería saberlo y quería contarlo porque en las grandes desgracias de la humanidad, y en los grandes logros siempre aparecen unos pocos nombres , muy importantes sin duda y quedan en el olvido otros que en su vida cotidiana y pequeña no lo parecen tanto, pero lo son, como Galo que no llegó a tiempo a un tratamiento que hubiera prolongado su joven vida, como  Luisa , su madre, que  le sobrevivió 17 años, y que tras la muerte  de su hijo estuvo vinculada de una manera activa a Asociaciones de afectados por VIH,  que pasó de ser una mujer tímida a colocar todos los años el día 1 de Diciembre en la ventana de la habitación de  Galo una  foto, con la  bandera gay  y el lazo rojo  de la lucha anti SIDA, la  madre callada que  paso de caminar silenciosa a reivindicar con orgullo infinito cada uno de los momentos de la vida de su hijo..

 Por eso lo cuento...Por Galo y su madre ...

Fabiola Rodriguez

PRIMUM NON NOCERE

No soy de quienes piensan que la política no sirve para nada. Es más, me atrevería a decir que  una gran parte de la crisis que vivimos en Europa se debe a la falta de voluntad y liderazgo político. Siempre creí y aún creo aquello de que la política es el arte de hacer  realidad lo posible, por eso al margen de ideologías, de preferencias por unas siglas o por otras no pienso que todos los políticos son iguales ni abomino de todo lo que huele a cargo público.

La situación que vivimos  es de todo menos fácil , gestionar la miseria-ruina de un país no debe ser  grato  y estar sometido a presiones constantes que te sitúan al borde del abismo reconozco debe dar hasta miedo. Me hago cargo que en situaciones límite es más fácil errar , dar sensación de improvisación e incluso aparecer como estúpidas , personas que antes  teníamos en alta valoración ; pero también es verdad que es en estas situaciones cuando se aprecian los  verdaderos políticos, las personas con visión de Estado,  y cuando se demuestra  la calidad de los que nos dirigen.

Puedo entender  fallos en los  gobernantes , incluso una cierta sensación de verse sobrepasados, lo que no es tolerable es que el desgaste en la gestión diaria , la falta de argumentos  o la incapacidad para decir la verdad  haga que  nuestros dirigentes  acaben  faltándo al respeto a los ciudadanos .

Una muestra constante de estar sobrepasado por la situación y no saber estar a la altura  de un cargo público  la da a diario el  Consejero de Sanidad de CLM o al menos es lo que transmite en sus declaraciones a la prensa.

Probablemente venga avalado por una buenísima gestión en cualquier Hospital , Área sanitaria o vaya usted a saber donde , no lo dudo; pero alguien debería recordarle que ahora no es únicamente un gestor , que no está en un Consejo de Administración de un banco o de una multinacional , es el Consejero de Sanidad de un Gobierno votado por la mayoría que debe gobernar respetando a todos, que no puede decir lo primero que se le pase por la cabeza,  ahora es un  político y  como tal debe saber combinar la mejor gestión con un cuidado exquisito al transmitirla a los ciudadanos.

Quizás algún asesor debería recordar  a quién  una vez estudió Medicina, una máxima médica  ya atribuida a Hipócrates, "Primum non nocere” , que debería evocar cada vez que intenta  hablar de una situación complicada que tiene  ánimo de solventar . “Primero no hacer daño”.

El Sr. Consejero, que tiene una difícil tarea para conseguir sostener una Sanidad Pública que ha sido considerada de las mejores del país ,se ve en  la obligación de explicar dolorosos recortes  y en lugar de argumentar  y  llamar a las cosas por su nombre, ha preferido elegir el camino de buscar culpables dentro de la Administración entre los que no han sido gestores de nada,  especialmente  los médicos.

Hace ya algunos unos recortes dijo que deberían dar gracias por  tener un puesto de trabajo, que estaban  muy mal acostumbrados, trabajaban poco y andaban  mirándose  el ombligo .

Pero  es en el último capítulo de recortes que se preparan donde  el insulto a un colectivo profesional  que hasta ahora en las valoraciones de los ciudadanos sobrepasa bastante la nota media en una escala en la que los políticos ocupan el ultimo lugar , ha llegado a límites intolerables.

Para justificar el cierre de  algunos puntos de Atención continuada  ( lo vulgarmente llamado urgencias) no le ha parecido suficiente hablar de eficiencia , de demografía, de sostenibilidad   dar esas explicaciones que los políticos dicen cuando van a  recortar  servicios ,incluso algunos derechos. No, haciendo gala de su poco tacto  ha basado sus explicaciones en que  no se puede pagar a médicos  por estar durmiendo .

A lo largo de mis 20 años de actividad profesional  he realizado multitud de guardias, durante cuatro años en el Hospital, el resto en Atención Primaria. 

Para los que desconozcan las guardias médicas les diré que en su gran mayoría se realizan los días de diario en turnos de 17 horas y de 24 en festivos. Las de diario suelen iniciarse a continuación de la jornada laboral de la mañana. En los centros de salud los profesionales hacen turnos en festivos de 48 horas de guardia.

Al  margen de la labor asistencial , motivo de la guardia ,los profesionales pasamos muchas horas en el lugar de trabajo, horas en las que como personas normales , comemos, bebemos,  vamos al baño ,por supuesto en  ocasiones nos acostamos ,  y a veces  incluso dormimos.

Cualquiera  de nosotros puede contar las  cientos de veces que esa duerme vela se interrumpe con el teléfono, el timbre o el busca  que te avisa para asistir cualquier urgencia  sea en el centro o en un domicilio. Algunas  no son fáciles de olvidar , como cuando  me avisaron para atender un accidente de tráfico  en la carretera donde los 4 miembros de una familia habían sido decapitados por un camión, o la que tuve que trasladar en la ambulancia a un niño de dos años que había caído del balcón , o las veces que he salido a buscar por esos pueblos de Dios la casa desde donde me habían avisado añadiendo a la habitual ansiedad de la urgencia la incertidumbre de no saber donde vas,   o la frustración de llegar  solo para certificar la muerte, avisos en los que  a la situación médica se añade  una situación social que te dan ganas de echar a correr, noches en que te la juegas en la carretera por la nieve o el hielo,  o las que  a la Urgencia llegan  algunas personas  pasadas de bebida o de droga en las que a la atención sanitaria tienes que añadir el cuidado de tu integridad física sorteando insultos y amenazas en unos Centros que durante las horas de guardia  solo están atendidos por un medic@ y un enfermer@.  No es fácil  dormir tras sucesos de este tipo aunque necesites luego tumbarte un rato en la  cama, tampoco es fácil dormir después de dar un alta y pasar largo rato repasando  el electro o la  radiografía o cualquier otro signo o síntoma esperando no haber pasado nada por alto.

 Hay veces, por  lo que sea, porque la enfermedad se da una tregua o porque se conjugan los hados  la guardia es tranquila , puedes descansar de  la tarea de todo el día. Descansar,  que no es lo mismo que no estar de guardia.

Estas situaciones  podrían multiplicarse por miles en los recuerdos de otros compañeros, no tienen ni más ni menos importancia que la justa, es nuestro trabajo, el que elegimos y por el que nos pagan , un  trabajo que desde luego no se merece los insultos de quien en teoría es el máximo representante del colectivo de médicos de la asistencia pública en nuestra comunidad.

Las situaciones límites nos ponen a prueba , suelen sacar lo mejor y lo peor de las personas. Llevamos bastantes meses de crisis , malas noticias a diario, vivimos entre primas, mercados, rescates, desconocemos a donde vamos en casi todo,  trabajamos sometidos a mayor presión, con más penosidad , incertidumbre  y es en estas situaciones donde se ve  quien asume  o no  su responsabilidad, quién está o no a la altura de las circunstancias y desde luego  hasta el momento creo que los médicos  castellano-manchegos en saber estar a la altura y en asumir la responsabilidad  ganamos  al Sr. Consejero por goleada.....

 

Fabiola Rodriguez

TRAGEDIA GRIEGA

Hace muchos años que estudié a  los clásicos.No con demasiada profundidad, lo confieso. Soy de ciencias y  quizás por eso no consigo comprender esta Tragedia.

En el año 334 AC decía Aristóteles que la Tragedia elevaba y purificaba el alma de sus pasiones .A esto le llamó Catarsis.

En la Tragedia clásica la causa del infortunio es principalmente el orgullo desmedido de unos mortales que llegaron a creerse superiores a los dioses, de una  forma dramática los protagonistas se ven abocados  inevitablemente  contra un destino que acaba generalmente en destrucción y muerte.

Los estudiosos del tema  dicen que el eje central de esta dramatización es restablecer el orden y en un plano político explicar la conflagración subyacente entre el hombre y el poder.

Nunca me fue fácil  entenderla, ni en su  inicio (Prólogo) ni  en el desarrollo (Episodios) y mucho menos en su parte final  ( Éxodo) donde el héroe era habitualmente castigado por el destino. Lo que si comprendí de un modo fácil es que al fin siempre existía una  enseñanza  con carga moral.

Cuando se trata de Grecia es que te lo dan servido para hablar de clasicismo y de tragedia , probablemente porque como llevamos años oyendo barbaridades de  sus dirigentes , de la corrupción casi generalizada, del caos en el que estaba sumido el país no encontramos otra justificación para defenderla , para no caer en  el  “ que se apañen solos” ; que amarrarnos  a lo que fueron en un pasado demasiado lejano y del cual la verdad no  creo les quede mucho. Cuna de la Democracia, fuente de sabiduría, maestros de la Tragedia clásica.

A veces intento fabular en mi cabeza como harían ahora los grandes maestros griegos de este género para explicar que está pasando en Atenas, y la verdad no creo que lo tuvieran demasiado fácil.

Deberían  hacernos comprender , a modo de Prólogo, como los legítimos representantes del pueblo ( Demos) , políticos  electos para  llevar a cabo una tarea  conjunta con colegas de allende las fronteras helenas ,fueron falseando una vez tras otra  cuentas e informaciones  y utilizaron su poder ( Kratos)   para engañar  a los unos y a los otros.

Tendrían que   glosar estos grandes narradores que mientras todo  el engaño  se gestaba los  países del entorno  lo veían , incluso aventuraban a donde podía conducir esta situación , solo que en  lugar de cantarlo como buen  “ Coro del Parodos” se dedicaron a mirar para otro lado y hacer como que no iba con ellos.

Pasado el tiempo, los  distintos Episodios de este drama han puesto de manifiesto que ni actores principales ni secundarios  conocían bien  la obra, que  unos engañaron y otros se dejaron engañar, que no se reconoce ni al héroe ni al villano y que si estamos esperando llegar a la parte lírica ( Estasímo) donde el autor o autores expresan su idea política vamos arreglados .

Porque a lo largo de esta representación trágica , se han ido incorporando tantos personajes  que es difícil centrar el argumento, porque los que en un principio parecían villanos fueron convirtiéndose en víctimas, porque los posibles salvadores devinieron en villanos, porque los espectadores que la observaban desde sus plácidas butacas vieron como poco a poco se introducían  sin saber ni como ni por qué dentro de la trama y  aún a su pesar empezaron a ser parte de la escena .

Las tragedias griegas retratan la personalidad humana con sus emociones, dudas, anhelos. En  su desarrollo   siguen unas pautas con la presentación de personajes, expresión de sus pasiones, en su interactuación con el coro el personaje o personajes centrales manifiesta su idea , la desarrolla  para arribar a la conclusión moral.

Pero en esta tragedia actual esto no va a  pasar porque en este drama que  han creado unos cuantos autores solo se persigue  manipular y acosar a una población atemorizada que ha ido viendo como poco a poco perdía derechos y calidad de vida, a una población que una vez le contaron que el poder residía en el pueblo "Democracia" y se lo creyó, una población que ve como los que juraron defenderla no solo la han vendido sino que la presionan de mil y una manera para seguir vendiéndola y que los que se erigen en sus defensores son los mismos que la traicionaron.

No pasará así en esta obra , porque  hasta para contar lo que está pasando han elegido la manipulación y la mentira, no vamos a entender el argumento  porque no pretende la trama desarrollar una idea política, ni mucho menos concluir  en un castigo al o  a los villanos  más o menos merecido con una conclusión de fuerte carga moral.. No habrá catarsis..

La  debacle que esta sufriendo la política en Europa  la resumimos  en la  llamada Tragedia griega , que de cierto solo tiene que el final del proceso llevará a la destrucción, pero aquí no hay héroes, ni valores,  ni política , nada que purificar, no hay exaltación moral. No la suscribiría ningún sabio,  avergonzaría  a Melpómene.

No pervirtamos los términos, ni insultemos a Esquilo , Sófocles y  Euripides. No. No es tragedia griega, es una estafa, un engaño, un robo, un golpe a la democracia desde los mismos parlamentos, un ataque a lo legítimamente votado por los ciudadanos. No menospreciemos a los clásicos,  esto es un drama de opereta , que  un puñado de sinvergüenzas iniciaron desde  sus torres especuladoras , que comenzó afectando a Grecia   y que terminará con la muerte de una Europa  en la que ya no valen nada los ciudadanos, la Europa  que cambio los valores democráticos por el valor de una moneda.....

Fabiola Rodriguez

AY DOLOR !!

El dolor es inabarcable. No tiene  forma, ni tamaño, ni color, no tiene medida. No es fácil de explicar.

No hablo del dolor físico, sino de un  tipo de dolor que no se mide por parámetros conocidos, ni en términos de neurotransmisores, ni en territorios anatómicos.  Es el sufrimiento, es el dolor  del corazón o de la mente o del alma, según quieran explicarlo, según lo definan los que lo padezcan, según se acomode al fenómeno al que acompaña; un desamor, una pérdida ,un fracaso.

El dolor nos empequeñece y  nos acobarda porque nos recuerda que todo no lo podemos controlar , porque nos obliga a depender  de quien creemos sabe o puede aliviarlo.

El dolor nos aísla de los demás  porque se asoma a nuestra cara , la transforma ,la afea y la entristece , enseña nuestras miserias  así que la mayoría de los que lo ven reflejado tratan de evitarlo, le dedican poco tiempo , unos minutos, no demasiados para que no les roce ni se fije en ellos.

El dolor  es desagradable en si mismo y por sus acompañantes que no suelen ocupar el top ten de lo más valorado ni pasear alfombras rojas ni adornarse de glamoures, más bien al contrario, suele viajar con la enfermedad, la soledad, el abandono, la ruina y la desesperanza.

El dolor  somete a los que lo padecen  y empapa  como una lluvia  fina a los que lo frecuentan de un modo lento e inexorable, éstos últimos no son conscientes de que esto pasa, pero así es , a  base de lidiar día a día con el sufrimiento, a base de querer transmitir  bálsamo a los que lo viven a  fuerza de mantener la compostura  y hacer esfuerzos para aliviar, terminan desarrollando una capa de aparente impermeabilidad, una actitud  de falsa tolerancia , una imagen de  casi normalidad, que viene a hacerles creer que lo tienen superado , que pueden rozarse con él  y salir indemnes.

Pero no es cierto, porque la avidez  devoradora del dolor no tiene límite y  en la solicitud de consuelo nunca se ve satisfecho, con lo cual reclama más y más  a quien trata de aliviarlo de modo que ambos se retroalimentan sin que el primero nunca se calme del todo ni  el segundo sea consciente de su desgaste emocional en el envite.

El dolor es callado, sigiloso , pertinaz  y termina contagiando a su cuidador, a su consuelo ,de  un modo que este no llega a ser consciente de como este sufrimiento crónico lo ha contaminado, como forma ya parte de él  demostrando día a día que no se sale indemne de esta batalla ,que en el  alivio del otro ha ido dejando trocitos suyos, jirones de si mismo que iniciarán su propio dolor ,un dolor que nadie va a tratar de aliviar porque ha aprendido tan bien a preocuparse del de los otros que  casi no sabe ya mostrar el suyo propio.

Fabiola Rodríguez

Dedicado a tod@s aquell@s que  trabajan aliviando el dolor de los demás..