ORGULLO DE MARCA

Los que vieran la ceremonia inaugural de los JJ.OO de Londres se encontraron ante un  magnifico espectáculo típicamente británico .

Gran Bretaña uno de los socios fundadores  de lo que hoy llamamos ( no sé muy bien por qué) Unión Europea , el país que siempre perteneció a este club  pero con sus condiciones ha  querido dejar claro ante el mundo su individualidad como  nación, recordarle sus valores.

La representación de Boyle escenificó un recorrido histórico por la vida del país entre campiñas, revolución industrial, grandes guerras. Imagino que a cada cual le impresionaría algún momento del espectáculo, a  mi me emocionó especialmente ver en una ceremonia inaugural de las Olimpiadas un homenaje al NHS (Servicio Nacional de Salud  Británico) , que pese a los últimos recortes sufridos  sigue siendo una referencia en el mundo. Sorprende ver como  sin renunciar al entretenimiento un país es capaz de mostrar con orgullo las cosas que considera lo hicieron y lo mantienen grande.

Entre música ,efectos luminosos especiales, y caras conocidas la ceremonia alcanzó altos niveles de calidad y sirvió para lo que suelen servir este tipo de actos , promocionar al país que acoge los juegos y a la ciudad que los organiza, hacerse ver y notar en un mundo globalizado. En definitiva se trata de publicitar un servicio o un producto en el mercado,  crear una marca.

Nadie para eso como los británicos.  Recordemos un poco la ceremonia, Kenneth Brannagh recitando a Shakespeare, niños  cantando el “ Dios salve a la reina”,sonidos de "Tubular Bells" comandados por  Mike Olfield, la Rowling leyendo párrafos de Peter Pan,  R. Atkinson haciendo su parodia bajo los acordes de  “Carros de fuego”, el despliegue de una gigantesca bandera que casi cubría el Estadio Olímpico; todo al servicio de lo que se pretende ,  crear un signo distintivo , potenciar la marca.

Cuando una marca es muy conocida en el mercado, cuando está consolidada  y con valor adquiere el llamado  “reconocimiento de marca  “

Reconocimiento de marca es ver a Daniel Craig, el hombre al que mejor le sienta un smoking, con  paso entre atlético y pausado dirigiéndose a Buckingham Palace  para recoger a Isabel II , su  graciosa Majestad , a la que lleva sirviendo años con fidelidad inquebrantable desde ese Servicio Secreto que ha popularizado en el mundo . Ver a la reina  con sus perros en sus despacho privado  recibir la visita de 007  observar como la escolta dos pasos detrás de ella por el pasillo para acompañarla  en un viaje en helicóptero  a escenificar su salto en paracaídas  al Estadio Olímpico es una de las campañas publicitarias  más brillantes sobre una Marca –País que pueden hacerse.

 Hay a quien le parece extraño que  la soberana se prestara  a interpretarse a si misma en esta puesta en escena, pero no lo es tanto ;en primer lugar no creo que la reina , como cualquier mujer  sea capaz de negarle nada a Daniel Craig y en segundo, ella misma es consciente de su reconocimiento como marca..

En el tiempo que duró la ceremonia ante un mundo que esperaba ver desfilar a sus atletas los británicos sin renunciar al entretenimiento fueron capaces de comunicar  a sus potenciales consumidores  la identidad  de su producto.

Da cierta envidia , no nos engañemos, al fin y al cabo y desde que el mundo es mundo o se inventó como tal ,las relaciones entre países se basan en el comercio  y se miden en dinero y a más y mejor comercio más dinero para negociar y a más y mejor  negocio mejor posición en el mundo  para opinar en los foros donde se dirimen  las decisiones importantes, las que hacen que tengamos más o menos poder ante la ONU o la UNESCO o la OMS o el BCE  o cualquiera de los que nos organizan o nos prestan, que al fin y al cabo es lo mismo.

Dicen los entendidos que la meta a la que aspira cualquier compañía  en el reconocimiento de marca es a la identificación del producto sin necesidad de que tenga que aparecer  el nombre de la compañía.

Pues los británicos lo han conseguido, lo han hecho desde siempre pero el otro día volvieron a demostrarlo , solo necesitan sacar  su marca en  la forma que quieran , como objeto inanimado; bandera, himno o bajo formato humano ;  la Reina , Mr. Bean, Sir Paul Mac Cartney, Sir David Beckham, K .Branagh, para saber  de que país se está hablando, para dejar claro la identidad de marca.

 Mientras  todo esto pasaba , en  este mundo que a diario nos bombardea  con noticias que se cruzan leí que ha sido creado en España un nuevo organismo “Alto comisionado para la marca España” que  tras ese nombre tan rimbombante  esconde el objetivo de poner en valor la marca del país .

Yo por la parte que me toca aunque solo sea la egoísta de pagarlo con mis impuestos  le deseo suerte, la va a necesitar , porque aquí no le va a ser fácil buscar  símbolos inanimados que  hablen de marca , la bandera suele  ondearse orgullosa solo  si gana la Roja, en actos oficiales hay que ser exquisito para no herir la sensibilidad  de sus hermanas pequeñas las “ autonomicas”, el himno tampoco lo tiene fácil hay incluso sesiones del Parlamento dedicadas a  debatir lo democrático que es pitarlo o no en una final deportiva , no están las cosas como para sacar a pasear al Rey, tampoco será fácil encontrar personajes dentro del mundo cultural o artístico que puedan representar la marca España sin llevar asociado el marchamo de “pepero” , “sociata” , nacionalista o españolista. No, no lo tendrá fácil el Alto comisionado porque intentar vender un producto que todavía no ha consolidado  la marca ni dentro de su casa  es una tarea imposible.

Yo imaginaba en  una “imposible parodia” a la Reina británica en sus aposentos reales recibiendo la visita de su secretario :

       -    Majestad, ha llegado el  “Alto comisionado para la marca España”

-         Se refiere usted al nuevo embajador?

-         No Majestad, el embajador sigue siendo el mismo, es un señor que al parecer     tiene  la misión de  promocionar España en el extranjero....

Entonces la reina se acomodará los lentes, acariciará a sus perros y pensará  en un inglés shakesperiano   “ Oh my God !  Spain is different “

Fabiola Rodriguez

GALO Y SU MADRE

Corrían aires de los  80 . Mientras Reagan  era elegido Presidente de USA , España entraba en la OTAN e IBM lanzaba al mundo su primera computadora, yo apuraba mis últimos años de  formación médica en  Valencia , Galo  iniciaba su  huida - nueva vida  en las Ramblas y  su madre lo añoraba allá en su pueblo.

 La  OMS daba por erradicada  la viruela y con  el desarrollo de los antibióticos la sensación de  control sobre los procesos infecciosos  se había instalado en la mayoría de una sociedad que de pronto  fue golpeada  con el anuncio de una enfermedad de causa desconocida, que en esos años solo insinuaba lo que en poco tiempo iba a llegar a ser .

En 1981 la comunidad científica publica el primer caso  de una patología a la que llama Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida (SIDA)   Fuera de la comunidad científica , esto no preocupó mucho , pues  ya habían dejado claro los medios de comunicación que afectaba  principalmente a los homosexuales.

Con esa sensación tan humana de “esto no va conmigo” la mayoría de la gente archivó esa información en la cabeza en el lugar que ocupan las cosas de  “ a mi no me importa” y siguió con su vida.

En la Facultad de  Medicina yo seguía mi programa  académico, creo recordar una mención superficial al SIDA ,que no duró ni siquiera cinco minutos . Por su parte Galo llevaba ya un tiempo buscándose la vida en las Ramblas como buenamente puede quien había salido de su pueblo con poco más de 5000 mil pesetas y sabiendo que no  quería volver. La madre de Galo apenas sabía donde estaban las Ramblas, mucho menos San Francisco donde a diario moría  alguna persona de la  enfermedad ahora llamada “rosa” en un alarde de ingenio sin precedentes  por parte de la prensa internacional. Para ella se iniciaba  una época de caminar por el pueblo más sola de lo habitual, el oído  poco afinado para  no escuchar los murmullos y comentarios de la gente  y vivir el calvario personal de haber sido señalada en la comunidad  como la madre de alguien distinto , de alguien  que harto de ser el diferente  había optado por declararse “ el maricón oficial “ de la localidad el mismo día que había decidido abandonarla.

En 1983  un actor guapo , galán por excelencia y símbolo de masculinidad  declara públicamente que está enfermo de SIDA , y confiesa su homosexualidad  haciendo girar la atención mundial  curiosamente más hacia lo segundo que a lo primero pero consiguiendo que la comunidad internacional  preste atención a esta enfermedad  que ya mataba a diario a miles de personas , y contagiaba a millones .

Yo acababa mis estudios de licenciatura  en Medicina sin saber más de la nueva enfermedad que lo que decían los medios de comunicación.

Galo  tras unos años de penurias había conseguido una cierta estabilidad  económica trabajando en un nigth-club , de  “relaciones públicas”, como a él le gustaba aclarar , se había acostumbrado a pasar desapercibido ,a vivir como le gustaba, y por primera vez tenía pareja estable.. Su madre  también se había acostumbrado a los comentarios que a lo largo de estos años habían ido cesando ,sustituidos por nuevos rumores .

Diez años más tarde de estos sucesos,   Robert Gallo y Luc  Montaigner,no sin  polémica,  ya habían  puesto nombre  a un retrovirus (VIH)  como culpable  de una enfermedad ya desvinculada del colectivo homosexual y asociada a ciertas prácticas de riesgo .El número de afectados y muertos crecía y mientras la comunidad científica  investigaba  soluciones que controlaran la  nueva epidemia,  la comunidad internacional  intentaba luchar contra algo todavía mas difícil de lograr, acabar con el estigma de plaga que el SIDA tuvo durante muchos años y que provocaba la exclusión social.

Fue en este contexto cuando conocí a Galo . Acababa de volver a su casa, la  que abandonó hacía 14 años , único lugar del mundo que le ofrecía refugio para apurar los pocos días de vida que le quedaban . Su madre, la que le añoró cada segundo  había removido cielo y tierra para conseguir su traslado desde un hospital de  Barcelona , tramitado ambulancias, adecuado su cuarto y gastado  dinero en  adaptar  la cama,  el lavabo ; en definitiva  adecuar una estancia de enfermo terminal.

Cuando me llamó  para hacerle una visita leí varias veces el informe para familiarizarme un poco con la enfermedad de aquel hombre joven  para el que solicitaban mis servicios .El desconcierto que en esa época el SIDA  provocaba incluso entre los profesionales no fue nada comparado a la cara que  debí poner cuando vi a Galo en la cama  que luego me dijo llamaba “ su agonía”.

-Madre, enséñale a la doctora una foto mía de antes, para que vea el “maricón tan guapo que  yo era”

- “No le haga usted caso, decía la madre, desde que está así tiene un humor  extraño y está siempre provocando.....No digas esas cosas “...

 Me fijé en el aspecto de la habitación ,sobria, limpia ,casi de hospital ,me acerqué a su cama, hojee el informe, intenté comprender que puede pasar en un cuerpo humano para  que un hombre de  36 años acabe convertido en la imagen que yacía en esa cama, un acumulo de  huesos  que no pesaría ni 40 kilos, envuelto en una piel amarillenta, limitado por unos pies de camposanto y una  cabeza con más pinta de calavera que otra cosa en la que sobresalían los ojos,.esos  enormes ojos negros que desafiaban al mundo como dos faros, con más furia y rabia que fuerza ...

Muchas  veces volví a casa de Galo, visitas paliativas en una época en la que la única sensación que quedaba en los que veíamos a enfermos  de SIDA era la  de estar allí sin poder hacer casi nada y la de observar como se vivía entonces una enfermedad que no se parecía en  nada a lo que conocíamos ni clínica ni socialmente.

Nunca vi en esa casa a nadie que no fuera Galo y su madre. Los días en los que el dolor, la fatiga o la fiebre se lo permitían  Galo tenía una conversación divertida con anécdotas que arrancaban  nuestra risa, casi todas relacionadas con su trabajo en aquel nigth-club en el que insistía una y otra vez  “yo era relaciones públicas”, mientras relataba mil cotilleos de  la burguesía y el famoseo de  la Barcelona de la época .

“Si yo os contara , decía , la cantidad de locazas de tanga y tacón  que venían al club y al día siguiente exhibían su doble moral en misa con golpes de pecho mientras despotricaban contra  los  pervertidos , como les gustaba llamarnos”.

Así día a día fui aprendiendo cosas de una enfermedad para la que ni los profesionales estábamos preparados, y conocí desde cerca el ostracismo y la marginación  que significaba , supe como Galo había  abandonado su pueblo harto de disimular  entre sus paisanos y de aguantar las burlas de los que un día creyó sus amigos,  intenté comprender el miedo y  la inseguridad de dejar tu casa para vivir en una ciudad donde a nadie conoces  sabiendo que has de buscarte la vida de cualquier manera porque  bajo ningún concepto puedes permitirte volver atrás , la dificultad para  encontrar un trabajo, lo que se podía .. ..“ya sabes  no era fácil , sin formación no te admitían en muchos sitios”; la tranquilidad de tener por fin un hogar , un techo, una pareja ,”y cuando ya te has hecho a tu vida cuando crees que ya has pasado bastante cuando casi estás a punto de dejar el resentimiento atrás contra todos los que te han marginado recibir el mazazo de una enfermedad con estigma de bíblica, ¡lo que nos faltaba!, y ver morir a la persona de la que estás enamorado y unir al dolor profundo de la perdida la rabia de pensar que a lo mejor te ha contagiado y que enfermarás, y no poder llorarle a gusto  porque de nuevo se incrusta en tu piel  la culpa, esa que siempre había viajado contigo desde pequeño , la que creías que ya habías superado , pero ahí está otra vez para decir que te siguen viendo distinto, diferente, y ahora además peligroso.”

Estos raptos de furia  a los que Galo se entregaba a veces servían para  agotar las escasa fuerzas que le quedaban,  y para que su madre que permanecía siempre cerca de  la cama, al margen de nuestra conversación se acercara con una toalla  mojada para refrescarle la frente, los  brazos, el cuerpo, conformando una imagen que  semejaba una Piedad.

Cuando se quedaba tranquilo, relajaba la respiración y cerraba los ojos , la madre me acompañaba hacia la salida , y en su parquedad de palabras  me preguntaba: “¿Vendrá usted mañana?”

Muchas son las cosas que a veces  recuerdo de mis conversaciones con Galo, muchas las situaciones que me impresionaron. Sus cambios de humor según le atenazaba más o menos la fiebre, la expresión de su dolor desesperanza, su ira y su miedo,  la consunción extrema de su cuerpo. Me sorprendía ver a su madre como cada día entregada a su hijo adquiría más fuerza para  resistir, como ya me recibía mirándome a los ojos sin la sensación de vergüenza que noté en ella las primeras veces, como incluso se reía  con algunas  anécdotas que Galo contaba .

 Un día cuando me marchaba me sorprendió con una foto.” Mírelo! lleva razón cuando él lo dice, mire que hombre más guapo!”

“Lo peor de esta enfermedad es que no solo te mata,  te destruye  entero... a ti y a lo que te rodea, mírelo! ahí solo como un apestado , como si mereciera un castigo .Un concepto de   moralidad miserable nos robó a mi hijo y a mí los pocos años de vida que pudimos estar juntos, nunca  lo perdonaré...”

Algunas veces me detenía en la puerta cuando me marchaba , aferrándose un poco a la esperanza , “Se sabe algo de algún tratamiento nuevo?  “..

Dos meses después moría Galo ....

“ Si alguna vez , se descubre alguna vacuna, algún tratamiento, acuérdese de mi diga que esto no solo afecta a famosos...”

En nuestra sociedad  hoy el SIDA ya no es sinónimo de muerte. La terapia antiretroviral ha frenado la mortalidad y aumentado la supervivencia .

Comunidades científicas, gobiernos y asociaciones de afectados han conseguido  sensibilizar a la población y quitar el estigma de castigo que imponía  esta enfermedad  sobre los afectados.

Suelo recordar a Galo  cada vez que oigo alguna noticia sobre el SIDA, si doy alguna charla a jóvenes sobre enfermedades de transmisión sexual,  o cuando veo algún paciente seropositivo que ha conseguido con el tratamiento llevar una vida casi normal .Hace pocos días lo recordé de un modo especial porque  un compañero de su localidad me llamó para  darme la noticia....

“¿Sabes? Ha muerto Luisa, la madre de Galo ...me pareció que querrías saberlo..

Pues sí, quería saberlo y quería contarlo porque en las grandes desgracias de la humanidad, y en los grandes logros siempre aparecen unos pocos nombres , muy importantes sin duda y quedan en el olvido otros que en su vida cotidiana y pequeña no lo parecen tanto, pero lo son, como Galo que no llegó a tiempo a un tratamiento que hubiera prolongado su joven vida, como  Luisa , su madre, que  le sobrevivió 17 años, y que tras la muerte  de su hijo estuvo vinculada de una manera activa a Asociaciones de afectados por VIH,  que pasó de ser una mujer tímida a colocar todos los años el día 1 de Diciembre en la ventana de la habitación de  Galo una  foto, con la  bandera gay  y el lazo rojo  de la lucha anti SIDA, la  madre callada que  paso de caminar silenciosa a reivindicar con orgullo infinito cada uno de los momentos de la vida de su hijo..

 Por eso lo cuento...Por Galo y su madre ...

Fabiola Rodriguez

PRIMUM NON NOCERE

No soy de quienes piensan que la política no sirve para nada. Es más, me atrevería a decir que  una gran parte de la crisis que vivimos en Europa se debe a la falta de voluntad y liderazgo político. Siempre creí y aún creo aquello de que la política es el arte de hacer  realidad lo posible, por eso al margen de ideologías, de preferencias por unas siglas o por otras no pienso que todos los políticos son iguales ni abomino de todo lo que huele a cargo público.

La situación que vivimos  es de todo menos fácil , gestionar la miseria-ruina de un país no debe ser  grato  y estar sometido a presiones constantes que te sitúan al borde del abismo reconozco debe dar hasta miedo. Me hago cargo que en situaciones límite es más fácil errar , dar sensación de improvisación e incluso aparecer como estúpidas , personas que antes  teníamos en alta valoración ; pero también es verdad que es en estas situaciones cuando se aprecian los  verdaderos políticos, las personas con visión de Estado,  y cuando se demuestra  la calidad de los que nos dirigen.

Puedo entender  fallos en los  gobernantes , incluso una cierta sensación de verse sobrepasados, lo que no es tolerable es que el desgaste en la gestión diaria , la falta de argumentos  o la incapacidad para decir la verdad  haga que  nuestros dirigentes  acaben  faltándo al respeto a los ciudadanos .

Una muestra constante de estar sobrepasado por la situación y no saber estar a la altura  de un cargo público  la da a diario el  Consejero de Sanidad de CLM o al menos es lo que transmite en sus declaraciones a la prensa.

Probablemente venga avalado por una buenísima gestión en cualquier Hospital , Área sanitaria o vaya usted a saber donde , no lo dudo; pero alguien debería recordarle que ahora no es únicamente un gestor , que no está en un Consejo de Administración de un banco o de una multinacional , es el Consejero de Sanidad de un Gobierno votado por la mayoría que debe gobernar respetando a todos, que no puede decir lo primero que se le pase por la cabeza,  ahora es un  político y  como tal debe saber combinar la mejor gestión con un cuidado exquisito al transmitirla a los ciudadanos.

Quizás algún asesor debería recordar  a quién  una vez estudió Medicina, una máxima médica  ya atribuida a Hipócrates, "Primum non nocere” , que debería evocar cada vez que intenta  hablar de una situación complicada que tiene  ánimo de solventar . “Primero no hacer daño”.

El Sr. Consejero, que tiene una difícil tarea para conseguir sostener una Sanidad Pública que ha sido considerada de las mejores del país ,se ve en  la obligación de explicar dolorosos recortes  y en lugar de argumentar  y  llamar a las cosas por su nombre, ha preferido elegir el camino de buscar culpables dentro de la Administración entre los que no han sido gestores de nada,  especialmente  los médicos.

Hace ya algunos unos recortes dijo que deberían dar gracias por  tener un puesto de trabajo, que estaban  muy mal acostumbrados, trabajaban poco y andaban  mirándose  el ombligo .

Pero  es en el último capítulo de recortes que se preparan donde  el insulto a un colectivo profesional  que hasta ahora en las valoraciones de los ciudadanos sobrepasa bastante la nota media en una escala en la que los políticos ocupan el ultimo lugar , ha llegado a límites intolerables.

Para justificar el cierre de  algunos puntos de Atención continuada  ( lo vulgarmente llamado urgencias) no le ha parecido suficiente hablar de eficiencia , de demografía, de sostenibilidad   dar esas explicaciones que los políticos dicen cuando van a  recortar  servicios ,incluso algunos derechos. No, haciendo gala de su poco tacto  ha basado sus explicaciones en que  no se puede pagar a médicos  por estar durmiendo .

A lo largo de mis 20 años de actividad profesional  he realizado multitud de guardias, durante cuatro años en el Hospital, el resto en Atención Primaria. 

Para los que desconozcan las guardias médicas les diré que en su gran mayoría se realizan los días de diario en turnos de 17 horas y de 24 en festivos. Las de diario suelen iniciarse a continuación de la jornada laboral de la mañana. En los centros de salud los profesionales hacen turnos en festivos de 48 horas de guardia.

Al  margen de la labor asistencial , motivo de la guardia ,los profesionales pasamos muchas horas en el lugar de trabajo, horas en las que como personas normales , comemos, bebemos,  vamos al baño ,por supuesto en  ocasiones nos acostamos ,  y a veces  incluso dormimos.

Cualquiera  de nosotros puede contar las  cientos de veces que esa duerme vela se interrumpe con el teléfono, el timbre o el busca  que te avisa para asistir cualquier urgencia  sea en el centro o en un domicilio. Algunas  no son fáciles de olvidar , como cuando  me avisaron para atender un accidente de tráfico  en la carretera donde los 4 miembros de una familia habían sido decapitados por un camión, o la que tuve que trasladar en la ambulancia a un niño de dos años que había caído del balcón , o las veces que he salido a buscar por esos pueblos de Dios la casa desde donde me habían avisado añadiendo a la habitual ansiedad de la urgencia la incertidumbre de no saber donde vas,   o la frustración de llegar  solo para certificar la muerte, avisos en los que  a la situación médica se añade  una situación social que te dan ganas de echar a correr, noches en que te la juegas en la carretera por la nieve o el hielo,  o las que  a la Urgencia llegan  algunas personas  pasadas de bebida o de droga en las que a la atención sanitaria tienes que añadir el cuidado de tu integridad física sorteando insultos y amenazas en unos Centros que durante las horas de guardia  solo están atendidos por un medic@ y un enfermer@.  No es fácil  dormir tras sucesos de este tipo aunque necesites luego tumbarte un rato en la  cama, tampoco es fácil dormir después de dar un alta y pasar largo rato repasando  el electro o la  radiografía o cualquier otro signo o síntoma esperando no haber pasado nada por alto.

 Hay veces, por  lo que sea, porque la enfermedad se da una tregua o porque se conjugan los hados  la guardia es tranquila , puedes descansar de  la tarea de todo el día. Descansar,  que no es lo mismo que no estar de guardia.

Estas situaciones  podrían multiplicarse por miles en los recuerdos de otros compañeros, no tienen ni más ni menos importancia que la justa, es nuestro trabajo, el que elegimos y por el que nos pagan , un  trabajo que desde luego no se merece los insultos de quien en teoría es el máximo representante del colectivo de médicos de la asistencia pública en nuestra comunidad.

Las situaciones límites nos ponen a prueba , suelen sacar lo mejor y lo peor de las personas. Llevamos bastantes meses de crisis , malas noticias a diario, vivimos entre primas, mercados, rescates, desconocemos a donde vamos en casi todo,  trabajamos sometidos a mayor presión, con más penosidad , incertidumbre  y es en estas situaciones donde se ve  quien asume  o no  su responsabilidad, quién está o no a la altura de las circunstancias y desde luego  hasta el momento creo que los médicos  castellano-manchegos en saber estar a la altura y en asumir la responsabilidad  ganamos  al Sr. Consejero por goleada.....

 

Fabiola Rodriguez

TRAGEDIA GRIEGA

Hace muchos años que estudié a  los clásicos.No con demasiada profundidad, lo confieso. Soy de ciencias y  quizás por eso no consigo comprender esta Tragedia.

En el año 334 AC decía Aristóteles que la Tragedia elevaba y purificaba el alma de sus pasiones .A esto le llamó Catarsis.

En la Tragedia clásica la causa del infortunio es principalmente el orgullo desmedido de unos mortales que llegaron a creerse superiores a los dioses, de una  forma dramática los protagonistas se ven abocados  inevitablemente  contra un destino que acaba generalmente en destrucción y muerte.

Los estudiosos del tema  dicen que el eje central de esta dramatización es restablecer el orden y en un plano político explicar la conflagración subyacente entre el hombre y el poder.

Nunca me fue fácil  entenderla, ni en su  inicio (Prólogo) ni  en el desarrollo (Episodios) y mucho menos en su parte final  ( Éxodo) donde el héroe era habitualmente castigado por el destino. Lo que si comprendí de un modo fácil es que al fin siempre existía una  enseñanza  con carga moral.

Cuando se trata de Grecia es que te lo dan servido para hablar de clasicismo y de tragedia , probablemente porque como llevamos años oyendo barbaridades de  sus dirigentes , de la corrupción casi generalizada, del caos en el que estaba sumido el país no encontramos otra justificación para defenderla , para no caer en  el  “ que se apañen solos” ; que amarrarnos  a lo que fueron en un pasado demasiado lejano y del cual la verdad no  creo les quede mucho. Cuna de la Democracia, fuente de sabiduría, maestros de la Tragedia clásica.

A veces intento fabular en mi cabeza como harían ahora los grandes maestros griegos de este género para explicar que está pasando en Atenas, y la verdad no creo que lo tuvieran demasiado fácil.

Deberían  hacernos comprender , a modo de Prólogo, como los legítimos representantes del pueblo ( Demos) , políticos  electos para  llevar a cabo una tarea  conjunta con colegas de allende las fronteras helenas ,fueron falseando una vez tras otra  cuentas e informaciones  y utilizaron su poder ( Kratos)   para engañar  a los unos y a los otros.

Tendrían que   glosar estos grandes narradores que mientras todo  el engaño  se gestaba los  países del entorno  lo veían , incluso aventuraban a donde podía conducir esta situación , solo que en  lugar de cantarlo como buen  “ Coro del Parodos” se dedicaron a mirar para otro lado y hacer como que no iba con ellos.

Pasado el tiempo, los  distintos Episodios de este drama han puesto de manifiesto que ni actores principales ni secundarios  conocían bien  la obra, que  unos engañaron y otros se dejaron engañar, que no se reconoce ni al héroe ni al villano y que si estamos esperando llegar a la parte lírica ( Estasímo) donde el autor o autores expresan su idea política vamos arreglados .

Porque a lo largo de esta representación trágica , se han ido incorporando tantos personajes  que es difícil centrar el argumento, porque los que en un principio parecían villanos fueron convirtiéndose en víctimas, porque los posibles salvadores devinieron en villanos, porque los espectadores que la observaban desde sus plácidas butacas vieron como poco a poco se introducían  sin saber ni como ni por qué dentro de la trama y  aún a su pesar empezaron a ser parte de la escena .

Las tragedias griegas retratan la personalidad humana con sus emociones, dudas, anhelos. En  su desarrollo   siguen unas pautas con la presentación de personajes, expresión de sus pasiones, en su interactuación con el coro el personaje o personajes centrales manifiesta su idea , la desarrolla  para arribar a la conclusión moral.

Pero en esta tragedia actual esto no va a  pasar porque en este drama que  han creado unos cuantos autores solo se persigue  manipular y acosar a una población atemorizada que ha ido viendo como poco a poco perdía derechos y calidad de vida, a una población que una vez le contaron que el poder residía en el pueblo "Democracia" y se lo creyó, una población que ve como los que juraron defenderla no solo la han vendido sino que la presionan de mil y una manera para seguir vendiéndola y que los que se erigen en sus defensores son los mismos que la traicionaron.

No pasará así en esta obra , porque  hasta para contar lo que está pasando han elegido la manipulación y la mentira, no vamos a entender el argumento  porque no pretende la trama desarrollar una idea política, ni mucho menos concluir  en un castigo al o  a los villanos  más o menos merecido con una conclusión de fuerte carga moral.. No habrá catarsis..

La  debacle que esta sufriendo la política en Europa  la resumimos  en la  llamada Tragedia griega , que de cierto solo tiene que el final del proceso llevará a la destrucción, pero aquí no hay héroes, ni valores,  ni política , nada que purificar, no hay exaltación moral. No la suscribiría ningún sabio,  avergonzaría  a Melpómene.

No pervirtamos los términos, ni insultemos a Esquilo , Sófocles y  Euripides. No. No es tragedia griega, es una estafa, un engaño, un robo, un golpe a la democracia desde los mismos parlamentos, un ataque a lo legítimamente votado por los ciudadanos. No menospreciemos a los clásicos,  esto es un drama de opereta , que  un puñado de sinvergüenzas iniciaron desde  sus torres especuladoras , que comenzó afectando a Grecia   y que terminará con la muerte de una Europa  en la que ya no valen nada los ciudadanos, la Europa  que cambio los valores democráticos por el valor de una moneda.....

Fabiola Rodriguez

AY DOLOR !!

El dolor es inabarcable. No tiene  forma, ni tamaño, ni color, no tiene medida. No es fácil de explicar.

No hablo del dolor físico, sino de un  tipo de dolor que no se mide por parámetros conocidos, ni en términos de neurotransmisores, ni en territorios anatómicos.  Es el sufrimiento, es el dolor  del corazón o de la mente o del alma, según quieran explicarlo, según lo definan los que lo padezcan, según se acomode al fenómeno al que acompaña; un desamor, una pérdida ,un fracaso.

El dolor nos empequeñece y  nos acobarda porque nos recuerda que todo no lo podemos controlar , porque nos obliga a depender  de quien creemos sabe o puede aliviarlo.

El dolor nos aísla de los demás  porque se asoma a nuestra cara , la transforma ,la afea y la entristece , enseña nuestras miserias  así que la mayoría de los que lo ven reflejado tratan de evitarlo, le dedican poco tiempo , unos minutos, no demasiados para que no les roce ni se fije en ellos.

El dolor  es desagradable en si mismo y por sus acompañantes que no suelen ocupar el top ten de lo más valorado ni pasear alfombras rojas ni adornarse de glamoures, más bien al contrario, suele viajar con la enfermedad, la soledad, el abandono, la ruina y la desesperanza.

El dolor  somete a los que lo padecen  y empapa  como una lluvia  fina a los que lo frecuentan de un modo lento e inexorable, éstos últimos no son conscientes de que esto pasa, pero así es , a  base de lidiar día a día con el sufrimiento, a base de querer transmitir  bálsamo a los que lo viven a  fuerza de mantener la compostura  y hacer esfuerzos para aliviar, terminan desarrollando una capa de aparente impermeabilidad, una actitud  de falsa tolerancia , una imagen de  casi normalidad, que viene a hacerles creer que lo tienen superado , que pueden rozarse con él  y salir indemnes.

Pero no es cierto, porque la avidez  devoradora del dolor no tiene límite y  en la solicitud de consuelo nunca se ve satisfecho, con lo cual reclama más y más  a quien trata de aliviarlo de modo que ambos se retroalimentan sin que el primero nunca se calme del todo ni  el segundo sea consciente de su desgaste emocional en el envite.

El dolor es callado, sigiloso , pertinaz  y termina contagiando a su cuidador, a su consuelo ,de  un modo que este no llega a ser consciente de como este sufrimiento crónico lo ha contaminado, como forma ya parte de él  demostrando día a día que no se sale indemne de esta batalla ,que en el  alivio del otro ha ido dejando trocitos suyos, jirones de si mismo que iniciarán su propio dolor ,un dolor que nadie va a tratar de aliviar porque ha aprendido tan bien a preocuparse del de los otros que  casi no sabe ya mostrar el suyo propio.

Fabiola Rodríguez

Dedicado a tod@s aquell@s que  trabajan aliviando el dolor de los demás..

A MI MADRE

Porque  perteneces a esa generación  que nunca tuvo las cosas fáciles pero supiste sobreponerte y tirar para adelante.

Porque formas parte de aquel grupo de mujeres a las que la moral de la época no dejó manifestarse en sus gustos y aspiraciones, teniendo que sacrificar muchas veces sus ilusiones y ocultar su mucha inteligencia detrás de hombres no siempre más capaces.

Porque te recuerdo siempre trabajando dentro y fuera de la casa  en una época en la que nadie hablaba de la Mujer trabajadora.

Porque aunque me imagino estarías cansada siempre sacabas tiempo para  cambiar cortinas, decorar faldas de mesa, arreglar colchas y poner la casa tan bonita que hubiera podido ser portada de una revista de  decoración.

Porque con una aguja y tijeras en la mano no tenías rival y conseguiste que no hubiera crios mejor vestidos que nosotros.

Porque hiciste de nuestra casa un lugar donde vecinas, familiares, amigos siempre  fueron bien recibidos y  eran habituales tardes enteras de costura y corrillos.

Porque siempre  fuiste generosa y  no te importó disfrutar lo que tenías con  la gente que te rodeaba.

Porque nunca nos faltó de nada cuando había  poco y cuando vinieron tiempos buenos no dejaste que se nos fuera la pinza.

Porque siempre nos supiste transmitir  el valor de la familia.

Porque  has  sabido adaptarte a los tiempos que te han tocado vivir y  lidiar con cosas que no te han sido  fáciles sin perder nunca la compostura.

Porque siempre me decía todo el mundo que  de joven eras muy guapa,  y ahora  de mayor eres una belleza.

Porque solo se puede ser bella por fuera cuando se es buena por dentro.

Porque  hoy es el día de la Madre y es un buen momento para decírtelo...

Y porque te quiero.

Fabiola  Rodriguez

LLUEVE EN LA HABANA

Llueve en  La Habana  cuando  me he alejado lo suficiente del hotel como para  dudar si me compensa volver o no hacia atrás.

Llueve  mientras camino embelesada observando la silueta que se recorta a lo lejos del Hotel Nacional, no por  tantas veces vista menos majestuosa .

Llueve un agua fina como una  ducha que intenta  más que consigue limpiar el aire del humo de  unos coches que ya circulaban estas calles allá  por los 50.

Llueve un agua cálida que  moja a la vez que alivia el bochorno que se ha instalado en la ciudad tras  una mañana de sol abrasador.

Llueve  sin pausa, una cascada que se desploma de un cielo gris que ha oscurecido la ciudad de pronto.

Llueve  cuando observo  metros de cables pelados, colgando de las paredes, cajetines de fusibles abiertos  que han  aprendido a esquivar las gotas  y  desafían al azar del cortocircuito..

Llueve  un agua mansa que acompasa el devenir de una ciudad donde ni abriéndose en dos el cielo la gente apresura el paso.

Llueve un agua densa donde las gotas te envuelven por completo antes de estrellarse contra  el suelo  formando burbujas que se elevan por encima de los charcos.

Llueve mientras los socavones de aceras y calzada se convierten en  charcas  irregulares  que esquivan con destreza ciclistas y  cocotaxis.

Llueve  sobre un mar que se manifiesta en múltiples  colores, ensayando tonos desde verdes a violetas ,encrespándose en la espuma de las olas  que rompen a lo largo del Malecón.

Llueve sin descanso sobre los maltrechos tejados de una ciudad  que se aguanta apuntalada  entre pocos andamios y mucha buena voluntad.

Llueve  cuando  veo como se refugian bajo soportales con más goteras que la calle  los amigos que han empezado su enésima partida de dominó o de ajedrez

Llueve y  me sorprendo  contemplando más tiempo de lo razonable a ese negro descamisado en el que resbalan las gotas  de  agua  dibujando  a través de una piel de satén una anatomía perfecta.

Llueve mientras  miro el juego de los  chiquillos en los charcos, retozando en ellos a modo de improvisadas piscinas.

Llueve  y me descubro empapada desde  el sombrero a las sandalias , dudando si uno y otras volverán a ser  utilizables.

Llueve y me decido a permanecer allí mirando ese  trozo de mar , por  el que casi nunca  navegan barcos actuales porque parece  aún estar guardando el espacio de carabelas , veleros y bergantines...

Llueve y  me doy cuenta que ha desaparecido el bochorno ,el aire huele a limpio y  los flamboyanes parecen arder

Llueve cuando pido un ron en el  Café  de  Prado y contemplo el Morro  poderoso y descarado entre las nubes y las olas .

Llueve cuando suena  en la radio del local la voz de Benny Moré con  acordes de bolero.

Llueve cuando pienso que la felicidad es un estado que se consigue a base de  momentos como este.

Aún no ha dejado de llover cuando me confieso que podía quedarme en esta ciudad mucho, mucho, mucho tiempo....

Fabiola Rodríguez Tébar